Держа мокрые руки на паре потеющих клемм
Я умираю от скуки истоптаных тем.
Я мысленно нем, я нагой,
Я режу тело свое на куски,
Лежа на тлеющих нервах тоски,
Измученной в первых рядах,
Уснувшей на латунных ладах,
Обернувшей медных струн волоски
Песней немой. Песней слепых
Я пытаюсь поднять избитую, пьяную музу,
Упавшую в критики грязную лужу.
Я ее не сужу, я пытаюсь понять,
Только то, что я обнаружил,
Смотря сквозь разума щель,
На трезвость широких, привычных вещей,
Подсунутых нам, как основу основ, как идею идей.
Я использую стих, как оружие, против оков
Этих псевдолюдей.