* * *
Двадцать зим, двадцать лет –
будто вышли из дома
и дверь за собою закрыли.
Так в какой же «стране дураков»
мы с тобой это время зарыли?
Только изредка наст земляной пробивают частицы былого –
то усталый твой взгляд,
то смеющийся март,
то случайное слово.
Лить дожди октябрю
на бесплодные пустоши мая…
«Крекс, пекс, фекс» – говорю.
«Бедный Йорик» – себя поправляю.