На оконном стекле лучом
Набросать силуэт своей грусти.
Может солнца прогрета теплом
Она с миром меня отпустит?
Может сделать её стрекозой?
Пусть летит, растворясь в синеве,
И вернется лишь майской грозой,
До весны позабыв обо мне.
Нет, оставлю как есть. Я-то знаю-
Скорой ей самой надоест.
Я в дорогу её собираю,
Выхожу проводить в подъезд.