Е Витковскому
Еще не на коне, уже не на кобыле,
Еще не впереди, но все же не теперь,
Я меряю судьбой отмеренные мили
Квадратами дорог и ромбами потерь.
Трапециями лет, прошедших как минута,
И вереницей дат, спрессованных в исход,
Ведущих в никуда прерывисто и круто,
Поверх любезных - над и безразличных - под.
И я слежу вовне и тиканье, и трели,
И мельтешенье там, где медленные но,
Где заметают дом февральские метели
И красит черным ночь замерзшее окно.
Где лопнула труба от дачного мороза,
И белый лед, увы, ложится на паркет,
Где пишется для масс разборчивая проза.
И где на каждый да приходит восемь нет.
Где я от а до я, от альфы и до беты,
Где смертные часы считает эконом,
И где спасают лишь пронзительно обеты,
Забытые давно и разумом, и сном.
8 февраля 2003