Шершавый в горле ком стоит воспоминаний
О смугло-матовой и с золотым пушком.
Всех разновидностей души заболеваний
Моя страшней. Моим волшебным сном,
Моим ознобом нервным, грудной твой голос,
Быстрый взгляд и нежный смех,
Как ты со мной лежишь и как струится волос
На зеркала просвет и даже взгляды тех,
Кто осудил, кто нет – напрасно их старанье.
Мы были не теперь и прочим не равны.
Хоть понимали мы, всю тщетность ожиданья,
Весны средь белого безмолвия зимы...
Не получилось. Ты устала. Лишь надежда,
Что время вылечит и можно будет жить.
Я не тобой себя дышать учу прилежно,
Но так понятна невозможность научить.
12.02.03