Да! Я смотрю в это окно,
Словно в узкую щелочку,
Через которую пробивается свет.
В этом свете пыли полно,
Оседающей на деревянную полочку,
И лежащей там, на протяжении лет.
В глазах моих пусто, темно,
Как будто на них грязи корочка.
Сквозится глупый вопрос. Такой же ответ.
Жизнь, потерявшая для меня смысл,
Пытается хоть как-то оправдаться,
Но попытки в этом случае тщетны.
Ощущение, что - плавленый сыр,
Который хочет разрезаться,
Или чуть покраснеть, чтоб не быть бледным.
Я утонула в себе, омут меня накрыл,
Я стала всего бояться,
А властителя мира не зову иначе, чем вредным.
Слабость. Вот что это.
Я пошла у нее на поводу.
Стала неизвестно чем.
Перестала верить, что и для меня где-то,
Есть место в сердце, которое ищу.
И попала в плен.
Надо подняться, ведь после зимы – весна и лето.
Зная, что, имея надежды крылья – долечу.
Вернусь, чтобы стать для кого-то кем-то.