Она, начитавшись романов, от жизни свинской,
Себя возомнив современной Таис Афинской,
Искала по свету великого Александра,
Законы земные сменив на законы жанра.
Ну где же ей, дуре, понять, устремляясь к звездам,
Себя выжимая до капли, роняя слезы,
Что свет, отражаясь в луже с людским навозом,
Вполне идентичен, на радость двуногим козам.
Волнует ее не вопрос - красота вопроса.
Не важно куда - красиво лететь с откоса.
Молиться на нить, воспевая ее волшебность,
А кукольник жнет коноплю и вращает жернов.
Вновь мухой в стекло, поднимая завесу пыли,
Что знать она может о счастье единства крыльев?
О риске искать и не ждать от судьбы награды?
Себя изучая и мир неподкупным взглядом.
В своей слепоте подпевая убогой песне
Способна уже клеветать, далеко ль до лести?
Что правда, когда все равно победят пороки.
А ложь, хоть и пошла, но так украшает строки.
За блеском фальшивым теряя источник света,
Лети, может быть повезет, назовут поэтом.
Откроется дверь и получишь свои награды.
Мне этого счастья и даром, увы, не надо.