Часы твои окутаны туманом,
Туманом дней и прожитых, и проведенных зря.
Поросшие каким-то там бурьяном,
Вокруг немого, высохшего пня.
Пня, на который ты нередко приседаешь,
Забыв о том, что окружает сплошь тебя.
И, сидя, безутешно плачешь и вздыхаешь,
Что где-то на траве лежат часы потерянного дня.