как старый рыбак, из лодки закинувший невод,
всерьез опасается вызвать уловом цунами,
из тысячи шансов выжить, дарованных небом,
боимся заметить этот, придуманный нами.
я чувствую чем-то теплым, до боли послушным:
во мне ничего не рвется. Бессонница, впрочем,
порхает второй натурой (ты выглядишь нужным),
становится просто ритмом, петляющим в строчках.
колючесть чужих вопросов впивается точкой
отсчета. А мы играем хронически честно.
цепочка была непрочной – и светится ночью
на чьей-то подошве белым – потерянный крестик.
тому, что зовется сердцем, не крикнешь – тише!
а станешь покорно – изысканно ножкой шаркать.
но страсть к перемене места здесь будет лишней,
я пробую нас по буквам – становится жарко.