* * *
«Село, значит, наше – Радово»
С. Есенин
Мне было семнадцать в то лето,
Весь мир был портвейном с гитарою,
Тридцати с чем-то летняя женщина
Казалась мне уже старою.
Я её не любил, а тешил,
Из гордости не обманывал.
Называя словами нежными
Разве что сильно пьяную.
Знаю, грех. В той сердечной замяти
Расспросить, – да кто бы ответил мне?
Потому как влюбился без памяти
В её дочку пятнадцатилетнюю.
Я страдал до сухого глотка,
Поджидал её ночкой каждую.
Я бы взял её, в полпинка.
Но её наш физрук обхаживал…
Годы прошли - и плевать на них.
Праху - прах, что себя обманывать…
А блажить о деньках золотых,
Что трезвому глупо, что пьяному.
Тут на днях посетил те места,
Вижу - бабка в платочке радужном,
Боже – краля! А рядом – Та…
Тридцать три.
До сих пор не замужем.
Я, конечно, весь из себя,
Из столиц европейских, из-за моря.
Вижу, дочка лукавый взгляд
Не прячет, как раньше, за мамою.
Мать – есть мать.
Не прочь повенчать.
Не себе - дочке б счастья гитарного!
Только мне-то, - всего тридцать пять,
И она для меня уже старая.
18 Декабря 2002 г.