Я не плевал с моста Багратион,
И в петлю никогда не собирался.
Признаюсь, я над вами издевался,
И не винюсь сейчас за дерзкий тон.
Искусство - вымысел. И я в стихах - не я.
Хоть и гляжу на вас из каждой строчки.
Закончив книгу, готовясь ставить точку,
Вот вам последнее лицо. И западня.
Ну что ж, во- первых, я вовсе не поэт.
Так, что-то вспомнилось… А что-то допридумал.
Проснулся как-то поутру, чуть свет,
Не спал, ворочался. Весь день о чём-то думал…
Я, в общем, даже мало образован.
Консерватория, и то лишь первый курс.
И хоть в искусстве сформирован твёрдый вкус,
В тех, для кого оно, - давно разочарован.
В депрессии… Конечно же бывал!
А к алкоголю в целом равнодушен.
И на гитаре сроду не играл,
Хоть до утра готов её я слушать…
Так кто же я?
Кто звал себя Поэтом?
Сумевший стольких в дураках не раз оставить…
Хотите сами, из крупиц меня составить?
Что ж, не трудитесь.
Обеспечу вас портретом.
Живу с женой. Пятнадцать лет с одною.
В неё же и влюблён. Есть мальчик, чудный сын.
Немалою я окружён роднёю,
Знакомые. Друзья, и не один.
На одиночество пожаловаться трудно, -
Хорош собою. Востребован. Любим.
Неглуп.
Не жмот и не зануда.
И никаких пока ещё седин.
Всё это так.
Сейчас – всё это правда.
А вот и дата, – стёршимся числом.
Сиреневой дорожкой аккуратной,
На старом фото.
Выцветшим пером.
3 марта 2002.