Дождь пишет роман бесконечный
Уже две недели.
Блестят многоточия капель
В страницах оконных.
Я, верный читатель его
Монотонных творений,
Слежу одиноких прохожих
На улицах сонных...
Промокший и грязный молчит
Вечереющий город.
Озноб его тела почувствую
В стеклах дрожащих.
Бездомным бродягой, поднявшим
Засаленный ворот,
Глядит он на небо, мечтая
О снах уходящих...
А в доме моем так же тихо
Седеют минуты.
Здесь старится верно и плавно
Беспечное время...
И в темном углу , на диване
Свернувшись уютно,
Устав, одиночество дремлет
Невидимой тенью...