Март. И солнце через шторы.
Опять весна. В двадцатый раз.
Дома, высокие как горы.
Кто выше – тот сильнее нас.
Нас – это я. И я опять же.
Кампания мне по душе.
Второе я не так обяжет,
как ты, не любящий уже.
С зимой пришёл, с зимой уходишь.
Я буду график рисовать,
когда к любви вершине всходишь,
когда спускаешься опять.
Восьмое марта. У мимозы
противно-грязный жёлтый цвет.
Опять весна. Уже к наркозу…
любовному… привычки нет.
Я в очереди за цветами
локтём пихала даму слева…
и этими же вот руками
тебе писала стервенело.
Осознаю, что мыслей много –
ты понял их? Да и не надо…
И если общая дорога,
тебе направо, за ограду.
И тебе первым развернуться,
мне сил не хватит – точно знаю.
Поэтому я ежечасно,
тебя теряю… потеряю?