Грех искупается молитвой
И покаяньем откровенным.
И пусть. А наша жизнь – пол-литра
И шприц, иглой воткнутый в вену.
За нами не поставят точку:
И мы, как все, умрем бездарно,
Но будут биться наши строчки
Под хаотичный стук ударных.
И сквозь придуманные лица,
Как на провинциальной сцене,
Прорвется крик самоубийцы:
«Цените то, что мы не ценим!»