Белой грязью,
черной ночью,
ранним утром зла зима.
Нет ни связи,
ни цепочки,
ни ума.
Мне не спится,
словно птице,
рыбу ищущей в реке.
Но - синица
я, похоже, у убивца
в кулаке.
Белый снег и черный пепел,
отделив зерно от плевел,
засыпают, засыпают города.
И под белым одеялом
сном глубоким и усталым
засыпают, засыпают города…
8 марта 2003