Как мрачно улица звучит,
И серым бьет в мое окошко,
И купол туч свинцом весит,
Над фонарем блестящим брошкой.
О, что за мерзкая тоска,
И март похожий на ноябрь,
Реальность – плоская доска,
И мысли путанные крабы.
Весь день свербит холодный дождь,
Остатки снега стали грязью,
И пятен мокрых злая гроздь,
Стекло окна шлифует вязью.
И тоже самое в душе,
И та же грусть, и та же злоба,
И чувства из папье-маше,
Похожи на тугую обувь.
Не пахнет в воздухе весной,
Не жалят ветреные страсти,
Я целый день такой пустой,
От этой пасмурной напасти.
Сижу, уставившись в экран,
Недорогого монитора,
И как подпольщик партизан,
Скрываюсь в чатовые горы.
Ложусь на дно, от этих бед,
И дыма плотную завесу,
Я ставлю пачкой сигарет,
На зло минздраву и прогрессу.
Скорей бы вечер и вино,
И звуки джаза из пластинки,
Когда весь мир похож на дно,
Душе так хочется глубинки.