На меня напала проза,
Тонкой ниточкой фанеры,
Засадила мне занозы,
Утюгом прошлась по нервам…
Скажет кто: «Гуляй до тучи,
Собирай в корзину буквы.
Из них слов составить кучи,
Быстро смогут даже куклы.»
Невпопад мне не ответить,
Шеей не вертеть изрядно:
Кто не чёрен, тот не светел,
Где не в рифму, там и складно.
Но кто знает – Те не знают.
(Скажут: «истина дороже»)
Позади меня шагают,
И не видят моей рожи,
Что презрительно смеётся
Над весенними стихами –
Тех, кто по земле плетётся
Воображая, что летает.