Когда-то в горах злых и темных Дакоты
Жил молодец Фрол Иванов.
Он пас лошадей, презирал все заботы,
Был храбр и на подвиг готов.
Имел этот юноша смелый подружку
По имени Дарья Каплан,
Он звал ее нежно «красоткой» и «душкой»,
Когда бывал изредка пьян.
А старый индеец, что жил почти рядом
Нарек ее «Хитрой Козой» -
Он все подмечал своим опытным взглядом,
Хоть был от рожденья косой.
И вот, в один день, беспросветный и хмурый
Вернулся с охоты наш Фрол,
Но милой своей ненаглядной фигуры
В деревне нигде не нашел.
Его непутевая Дарья сбежала
С безрогим, пока что, козлом,
И в душу тем самым ему наплевала,
Да как еще нагло притом!
Задумался Фрол Иванов не на шутку,
Что редко случалося с ним,
Обиделся он и расстроился жутко,
Ведь так посмеялись над ним!
Достал он свой Кольт, тяжеленный как гиря,
И старый кинжал свой достал,
С которым еще его прадед в Сибири
Тунгусских князцов воевал.
Направился в город он шагом огромным –
Изменщицу видели там.
И с ней, и с ее мужиком вероломным
Решил поквитаться он сам.
Добравшись до цели, ковбой наш ввалился
В задрипанный местный салун.
Там смрад был и чад, но народ веселился,
И было так много уж лун.
И, стоя угрюмо у грязного бара,
Он выпил в подряд «три двойных»,
И вдруг очень ясно узрел средь угара
Обидчиков гнусных своих.
Укрывшись в тени, голубки ворковали,
Смеялись над чем-то своим,
И Фрола совсем они не замечали,
А он уже двигался к ним.
Толкая людей и круша табуретки,
Вплотную он к ним подошел,
И, дико оскалившись в злобной улыбке,
Пинком опрокинул их стол.
Фрол думал, что шансов он им не оставил,
И в этом причина тому,
Что быстро не слишком он дуло направил
Сопернику в грудь своему.
А тот, видно тоже горячим был парнем
И первым нажал на курок.
И Фрол Иванов на пол плюхнулся камнем
У бывшей возлюбленной ног.
Пред смертью ему, а он умер не сразу,
Виденье явилось одно,
В России далекой он не был ни разу –
Тем более странно оно.
Увидел тайгу он и женщин румяных,
И речку, покрытую льдом,
И город, где много церквей деревянных,
И понял, что там его дом.
«На кой это черт в Новый Свет дед подался», -
Подумать успел еще Фрол, -
«Уж лучше б в своей он Сибири остался,
Вот где бы я счастье нашел!»
Круг знаний его о России был узким –
От деда он мало слыхал,
Лишь знал пару слов неприличных по-русски,
И их, умирая, сказал.
Вот так вот, живешь эту жизнь и не помнишь,
Откуда ты? Кто ты такой?
Еще из-за дуры какой-нибудь сдохнешь
Под смех человечества злой.