***
Запечатленный навека
Рукой античной
Образ слабый
Повелевает толпой слуг
И каждый в свите её мук
Её капризу предоставлен...
Та, что пленяла кротких дев
Природой женственного стана
Не знает жалости и смех
Её испытывает Пана,
Как гром проклятий сквозь века
В прозрачности холодной охры
На черепке, во мраке сна,
В витрине или заголовке
Еще не начатой статьи...
Её надменный образ слабый,
Как акварельная печать
Того, чего нельзя начать,
Не сгинув в её свете славы.
И старый, сгорбленный старик
Хранитель древней акварели
Скрывает свой истошный крик
Уж несколько веков в свирели,
Им выкопанной из руин
Разрушенного Богом храма
И выставленной в свет витрин
Для общего обмана.