***
Я прятался в стихах,
Как в старых, ржавых баржах,
Где писк и запах мокрых крыс,
Усваивая слог, каким он есть
В прелестных старых маршах
Каким он есть на улицах
О, мой, немой Париж!
Я замерзал в холодном звуке лиры,
Втекавшем в кровь немеющей руки...
Здесь никакое солнце мне иного мира
Уже не даст тепла,
Что отдавала ты,
Лишь разрешенностью еще одной проказы
Приклеиванием марок на конверт
И постижением таинственной услады
Принадлежать тому,
Чего уж больше нет...
Но, все же прятаться в стихах
И быть доступным Богу
Непониманием значенья запятых
И прославлять песчаную дорогу
Вдоль барж и хижин с крышами,... без крыш...
Отогреваться под весенним солнцем
И славить новый день голодным вдохновеньем
О, Боже, сколько сладкого вина
По жилам льется пред выздоровленьем
Небесным духом твоего письма.