***
"Нет истины в вине",
Как нет её в печали
Стихотворений о самом себе,
Сожженных навсегда пасхальными свечами.
Нет истины и на песчаном дне...
Под слоем соли мертвых океанов,
И там, где мир, прикованный к звезде
Одет на ось батрацкими руками,
Нет истины врожденной языка, -
И новый день с метафорой - не схожи
Тебе одной дано
Снять с нас все наши кожи
И вырезать кадык, не давший пить сполна...
По вечерам, в поту слепых ночей
Спешу к еще неспящему ребенку,
К той, что хранит огонь потушенных свечей,
И песенки плетет для жаворонка,
А утром в чистый, медный таз
Сцедив всю нашу кровь с полузаметной рифмы,
Она оставит остывать слова,
Покрыв их старым шелком Нимфы,
Чтобы потом засыпать крупной солью
Стихотворения
до будущей зимы,
И быть уверенной, что будем сыты мы
И сладким сном и горькою любовью.