***
Оборваны обои в старом доме,
Где вышиблена дверь
И выставлены рамы...
Где ты бродил учеником
И долго славил полдень
Своих счастливых
И больных минут...
Теперь на выставках икон
Ты продаешь всем лица,
Но мне не нужен больше
Трепет твоих слуг,
Я проклинаю твердость твоих рук
И сны, которые тебе
Не перестали сниться...
Ты, улыбаясь, снова исполняешь фальш
Тебе чужих, как это утро - инструментов,
И празднуешь случайность...
Каждый раз,
Как звук тебе подастся тонкой флейты...
Но мне не в силах оживить твоих теней -
Им утром приговор уже составлен,
И мне не выставить уже других дверей
Из дома, где твой труп нагим оставлен.