C лиц перекрестков последние капли выветрив,
ветер-аскет расплывается в фотокарточках.
Город задумчив. Скользят по его периметру
тени людей. Изгибается тонко-арочно
Троицкий мост и, устав, наконец, от слякоти,
прячет дороги за зеркалом льдистым, или за
страхом забыть, или вспомнить, и вновь заплакать, и...
...словно на карте тот нужный кусочек вырезан,
вырезан и уничтожен, и вряд ли склеятся
две паралельные линии-стрелочки острые.
Ты - мой навязчивый шепот, а я - лишь пленница
так и не ставшего новой Венецией острова.