Он в черном платье учит жить
храня под рамкой пресс,
но как стемнеет за окном
садится в мерседес.
Бродяга в урне хлеб нашел,
и радуется дню,
а он заехал в рессторан
и заказал свинью.
Бродяга ночь всю отпахал
и получил гроши,
а тот всю ночь с подругой спал,
и шнырял ей в трусы.
На утро встретились они,
ведь так должно и быть,
он снова в черное одет
рассказует как жить.
Бродяга лезет в свой карман
и достает гроши,
бросает в ящик с сургучём
и говорит прости.
И смотрят в них с высоких стен
унылые глаза и по счетам
заплатит тот, кого купила тьма.
Я не хочу сказать о том,
что веры нет совсем,
что люди в черном все равны
и не стыдятся стен.
Как трудно все таки порой
под маску заглянуть.
Ведь каждый день мы слышим все:
"ушел в последний путь".