Мы будем делать вид, что снег без нас
Растает на пути к земле холодной.
И шар, сиявший раньше, как алмаз,
Графитом черным скрошится бесплодно.
Ты вдруг замрешь на кончике иглы,
В котором уместится вечность мира.
Там где-то за стеной скрипят полы
И грузится неспешная Стихира.
А здесь – огонь, мелодия и кровь,
Последние мгновения расплаты,
Стремительно отринутый покров
Над временем, пророки где – Пилаты.
Все сгинет, даже нити паутин
В углах сырой простуженной квартиры.
Останутся лишь рамы от картин
И полновластие чумного пира.