Даже мести желать не в силах...
Кулаки от обиды не сжать...
Ведь от вас, мертворожденных Эго,
не закрыться, не убежать...
Распластавшись как лист на асфальте,
с кровью вместе мешая слезу,
утираюсь остатками шарфа
все пытаюсь, а встать не могу!
Убегающих спины исчезли
и ошметки созанья шумят,
я, наверное, похож на обертку,
что срывая, швыряют назад...
4.11.02.