Замерзала она, Птица Белая.
Я в руках своих отогрел её.
Я ей крылья расправил и ввысь пустил.
Я ей кровь на ладонях своих простил.
Она небо крыльями мерила.
И в тепло моих рук не верила.
Словно слёзы лила - кричала!
Миг неволи своей не прощала.
Я её от себя не гнал, не звал.
Только к небу ладони свои поднял.
Только душу и сердце свои открыл.
Только «Верь мне» беззвучно её просил.
Но не верила мне! Не верила!
Сердце криком неистовым резала!
Взмыла вверх белоснежным веером
В синеву небес и исчезла там.
Встреча та, как дурное пророчество,
Принесла озноб одиночества.
Но внезапно она вернулась!
Будто ангелом обернулась!
Будто боль мою перемерила.
Будто всё поняла, поверила!
Не кричала, как раньше. Молчала.
Глубину моих глаз изучала.
Не тревожилась, не боялась.
О печали моей догадалась…
(Разве ж может такое случиться,
Чтоб любовь: Человек и Птица?)
Только, нам ли с природой тягаться?
Мне нельзя лететь, ей – остаться.
То ли быль была, то ли небыль,
Но она поманила в небо…
И на грудь голова как на кол…
Я, бескрылый, стоял и плакал….