- Как пишешь ты стихи, скажи?
- Не знаю.
Да я их, так сказать, и не пишу.
Лишь мысли на бумаге излагаю
И поделиться опытом спешу.
- Но...складно же бывает. Вот ведь штука!
- Бывает. Да. Но это всё - игра.
В стихи играть - несложная наука.
Любой сумеет складывать слова.
- Так ведь они бывают и со смыслом.
- А что ж тут удивительного? А?
И мне подчас на ум приходят мысли.
Работает (местами) голова.
- А мог бы я писать? Ты как считаешь?
- А что мешает? Это ведь игра.
Бумага стерпит. Но вот так же, знаешь,
Порой родятся гении пера.
- С чего же мне начать? Я всё ж не понял.
- Не знаю. Тут у каждого - своё.
Один в мечтах таких желаний полон.
Другой - лаская пашню и жнивьё.
- А ты? Зачем ты пишешь каждый вечер,
К бумаге обращаясь вновь и вновь?
- Ну-у, вот на это я тебе отвечу:
Любовь, мой друг, и только лишь Любовь.