Смешалась боль
Святых и подлых.
Не панацея –
Меч и щит.
И то,
Что в молодости подвиг,
Иначе в зрелости звучит.
Больных идей,
Пустых идиллий
Нет сил осмыслить,
Боже мой!
Куда бы мы ни уходили,
Какой бы бред ни городили,
Придется двигаться домой.
Ни бег нас не спасет,
Ни битва,
Ни триединство,
Ни чума.
В себе – алтарь.
В себе – молитва.
В себе –
Свобода
И тюрьма.