Он идет, спеша, домой,
Дует в спину нервный ветер.
День с утра такой сырой...
Как мечтает он о лете!
В грязь ступая на носочках,
И держа подол польто,
Он боится промочится
Брызгами лихих авто.
Ждет тепло, уют, кино...
В мыслях вкусный, сытный ужин.
Ждет его в шкафу вино,
Что ещё для счастья нужно?
Вдруг бодрящие мечтанья
Прерывает жалкий вздох:
Старец просит подаянья,
Ждет рука сухая крох.
А в глазах мольба немая
Так и хочет рассказать,
Как, безжалостно бросая,
Жизнь заставила страдать.
Отобрали, оторвали
Все, что было у него.
Даже душу разорвали.
Как теперь прожить? На что?
Наш прохожий отодвинул
Руку старца от себя,
Грязь с плеча брезгливо скинул,
Отвращенья не тая.
Развернулся, шаг ускорил,
Скрылся он в стене дождя,
Чтоб не видеть этой боли,
Чтоб забыть эти глаза.
На старца он сердит и зол,
Придя домой, нальет вина.
Не оттого ль он раздражен,
Что стыд загрыз его сполна?
Твердит себе: "Наверняка
Пропойца и бездельник.
Иди работай, и тогда
Не будешь клянчить денег!"
Сейчас прохожий может все,
Он дома, он в достатке,
Но может так произойти:
не будет и палатки.
Быть может, с тем же стариком
Стоять ещё придется.
Любой ведь может бедняком
Однажды обернуться.
Тогда другой какой-нибудь
Пройдет прохожий мимо,
Не пожалеет он ничуть
И скажет: "Вор ты лживый!"