Веди меня к моим стихам.
Тропы не видно. Снег горит.
И омертвенье к потрохам
предательски бежит.
Спешит солёная вода,
она не хочет ничего,
пока ласкает без стыда
вкус тела твоего.
Мы скрыли всё, что можно скрыть:
любовь, боязнь, ошибки, смерть…
Как трудно ждать, как трудно жить,
когда под нами твердь!
Как трудно выдержать июль,
особенно, когда война…
Не защитит уже от пуль
бумажная стена.
Пересечение путей
не кирпичом, так калачом.
Мне слишком часто жаль детей:
они-то тут причём?
Ты не одна, а я один,
и это все, что я могу.
Как зол пленительный Гольфстрим
на дальнем берегу!
Спасаясь от голодных рыб,
плыву, как прежде, по прямой,
но разве правила игры
осмыслить головой?
Я вижу только наяву
тебя в придуманной тюрьме,
ты назначаешь рандеву…
Кому? Наверное, мне!
Еще не вечер, значит, ночь,
пора вставать, и я встаю,
ведь я пока еще не прочь
поймать тебе зарю.
И все равно, закончим спор.
Ты, кстати, не желаешь пить?
Забудь про этот разговор,
мне надо уходить.
Дарю на память эти дни
и общий смысл всех стихов:
прощай. И больше не звони
С далеких берегов.