Придумываю ее, придумываю,
а она не придумывается.
Да мне наплевать, рифмуются ли
Кустурица и курица –
ну рифмуются,
а мне-то какая разница?
Я ее придумываю, а она только дразнится.
Я ее леплю из чего попало, а она не лепится –
тупица, нелепица –
ступенек мало,
чтобы эта дурацкая пожарная лестница
до неба достала
и спасла меня из этого гребаного пожара,
в котором я каждый день до конца сгораю.
Неужели меня не жалко?
вот она я – вторая с краю
в шеренге из двадцати двух миллионов выпускников рая,
по-моему жалко,
и даже очень –
престижное Высшее заведение окончено,
дипломированные специалисты возвращаются назад,
добро пожаловать в ад,
велком ту хелл, элита духа,
шалом тухас,
по харе рама.
а я ее все равно леплю, я упрямая.
Я бы слепила из того, что было,
так ведь не было ничего –
сидели на кухне, чай пили,
ну, положила голову на плечо,
ну, загадала – любит-не любит, чет или нечет,
сейчас или…
А ему - или лепить нечем,
или его самого давно уже разлепили,
так и ходит разлепленный – не пьет, не курит,
а мне уже действительно все равно, дуре,
что они все обо мне подумают –
хочу - ем, хочу - пью,
легкие скоро совсем уже выдымлю,
и никакой совести, никакого чувства долга.
А только я ее все равно выдумаю.
Зря что ли меня так долго
учили в раю?