МАРИНА
Марина,
которая не подарила мне сына,
но имела наглость подать на развод,
мне частенько звонит из своего магазина
и сообщает - с кем она нынче живет.
Марина,
у которой осталась моя машина
и которая превратила ее в металлолом,
почему-то думает, что каждый мужчина
дарован ей свыше неведомым Божеством.
Марине,
бывшей прекрасной моей половине,
как-то не верится, что мой налаженный быт
мягко скользит по новой удобной станине,
и в нем нет и в помине прежних комплексов и обид.
И ныне,
отвечая по телефону Марине,
я успеваю просматривать свежий “Голос Череповца”,
что по пятницам красный, а по вторникам синий,
и бегло прочитывать 3-4 столбца.
Марина
представляет мне какого-то Валентина -
новую жертву ее каштановых глаз.
Он был бы ровесником нашего нерожденного сына,
а станет еще одним глупеньким калифом на час.
Марину
я поздравляю, скорчив веселую мину,
с победой на фронте любовных драм
и предлагаю забрать у меня перину
на добрую память о скандалах по вечерам.
Марина
урчит, как бездомная псина,
стащившая из-под прилавка кусок колбасы.
Ей кажется, что я рву на себе седины,
а я зеваю и смотрю на стенные часы.
Картина!
Я с трубкой сижу у камина.
Газета открыта на рубрике “Криминал”.
А в ухе привычно жужжит Марина -
женщина, которую я впервые поцеловал...