Умолк огонь с горящих крейсеров…
Но до сих пор – дымят зловеще трубы,
И в страшной наготе последних слов –
Матросских тел хрипящие обрубки…
Косым крестом зачеркивая нас,
Сто лет назад, в слепом дыму Цусимы,
Что видел ты, не подымая глаз?
От боли – все становятся святыми?