Врожденная рана высоких душ,
О, Зависть моя! О, Ревность!
М. Цветаева
***
Моя ревность не знает границ.
Я ее загоняю под робость.
Она смотрит с тетрадных страниц,
Со стихами его поссорясь.
Улыбается с каждой строки,
Все вокруг наполняя болью.
Я посыплю не пеплом, а солью,
Словно жирные пятна, стихи.
Я закрою, шутя, раздраженье,
Как тетрадь с его подчерком вкось.
Я воздвигну свое пораженье
На прощальном его «не сбылось».
Май, 2000 г.