Я знаю, ты меня читаешь,
И взгляд скользит твой по строке,
Вот текст повыше подвигаешь,
Зажавши «мышь» в своей руке.
Вот брови, дрогнув, приподнялись.
Вот улыбнулась. Угадал?
Чуть тайны приподнявши, завесь
Я в подсознание попал.
Читаешь, значит появилась
Минута в сутолоке дня.
Все суетилась, суетилась,
И вспомнила ты про меня.
Your name, of course, is not Лаура
(Твое, конечно, не Лаура имя).
Но ум, характер и фигура
В сравненье не идут с другими
А имя, нежное, как песня,
А голос, как у струн виолы.
Согласна ты, что нет преслестней?
Ну, согласись – здесь нет прикола.
Твое искусство одеваться,
Улыбка, даже слез минуты,
Лишь остается удивляться -
Ужель не нравишься кому ты?
Конечно, можешь щелкнуть крестик,
Закрыть окно и не читать,
Но может все же интересней
В поэзии игру играть?
Игра та, в общем, безобидна.
Пишу я, ты стихи читаешь,
И автора лица не видно,
А ты, читая, отдыхаешь.
И вот, тебя крылом пушистым,
Июльским теплым ветерком,
Уносит стих мой легкий, чистый
В тот мир, который так знаком.
Там тихо шелестит березка,
Там дятел звонко простучал,
А там проехала повозка,
На ней мужик усталый спал.
И ты, забыв про все на свете,
Забыв и автора стихов,
Глядишь на небо, тучки эти.
А я на цыпочках готов
Уйти. Но только чтобы снова
Твоей души задеть струну
__стихами. Ты готова?
Ответишь НЕТ – я все сверну.
Волшебный зонт Оле-Лукойе,
Хорея с ямбом самобранку,
Шмеля жужжанье луговое,
Крик петушиный спозаранку.
Но нужно ль, Фея Сладких Снов,
Прервать родник моих стихов?