Вялотекущая Русь,
размыты силы прохожих,
в буране и в бездорожье,
о Боже, где я очнусь?
И как хрусталь небеса…
Но, окружив себя светом,
душой, слезами согретой,
я вновь творю чудеса.
Распались вехи времён,
свернулось море в калачик,
и где-то лето заплачет,
оставшись вечной зимой.
Опять неслышно приду
на эту странную землю,
где слову Божьему внемлют
в почти угарном бреду.
Где пламя дверь распахнёт,
горячий след пробивая,
и в этой жизни теряя
рубеж, холодный как лёд.
Где ночь, что канула в ложь,
остудит день покаянья
сквозь слабое свеч мерцанье…
От этого не уйдёшь.
О вялотекущая Русь…