Кто-то будет тыкать пальцем,
сплющив губы тонко-тонко,
что хочу навек остаться,
даже если не ребёнком,
даже если не красивым,
не любимым, не пристойным,
лишь собой, и дай мне силы
оловянным быть и стойким.
И дождаться, и доверить,
протерпеть до главной правды,
почему так манят черви —
что на картах, что на ранах —
тех, кому не больно трогать
сломанные пальцы веток.
Через ночь по перелогу
лист летит с холодным ветром.
Старый конь упрямо тянет
борозду через суглинки.
Почему так много дряни
набегает на поминки?
Прополощет небо прачка,
как бельё полощут жёны.
Погоди, судьба, не прячься
под крыльцом тепла чужого.