Не знают шлюхи млечного пути,
Слагают свои вечные молитвы,
Чтоб жизнь прожить с добычей, но без битвы,
Чтоб поле без потери перейти.
Им кажется, во всем они правы,
Их много, респектабельных и милых,
И каждая, конечно позабыла,
Что значит на луну ночами выть,
В причудливом, таинственном лесу,
Где серые и сильные волчицы,
Сбивают шкурой по утрам росу.
Им этот лес не грезится, не снится.
Им мясо не приносится сырым,
Им песни сочиняют на бумаге,
Безумные, но молодые маги,
Им не диктуют правила игры.
И перевоплощенья не для них,
Их дети не смеются на рассветы.
Им непонятен даже этот стих,
Ведь шлюхи, априори, не поэты.
И пусть у них безоблачны года,
Духи им дарят не лесные духи.
И пусть они не знают никогда,
О том, что они шлюхи. Только шлюхи.