Из ада в ад не ходят в гости.Лишь пишут письма. Иногда.
Прозрачность обнаженной кости шлифует времени вода.
Из ночи в ночь не тянут песню.Но если тянут, то – навзрыд.
И если быть, то лучше вместе.А если..Значит, делать вид….
То ли я по привычке пишу тебе письма рунической вязью,
То ли ты отвечаешь на слёзы в подушку клубком иероглифа…
Полосуя по сердцу легко признавать себя дрянью и мразью.
Не труднее, поверь, чем брести по своим же надгробиям.
Отчаяние? Нет. Ну зачем же.. Стучите – и вам откроется.
Я след в след повторяю твой глупый полёт за надеждами.
Отрешенно косые взляды снимая с души, как сукровицу.
Слишком трудно танцуя по грани остаться собою прежними.
То ли я от безделья на бланках для отпечатков пальцев
Сотворяю из липкой крови и воска печальных ангелов.
То ли ты в беспросветной стерильности наших реанимаций
Научился вдруг жить и унёс с собой все, что оставила
Уходя полнолунная горечь наивного знания этих правил.
Вечного одиночества показатели - в краюшках губ морщинки.
Известь предутренних слов – предсказуемость грусти травит.
ОбрученЫ обречённостью…
…………………………………………………….В омуте глаз паутинка
Дрогнет…И станет светло и спокойно на вечность.
Кто ж тебя звал?- Я сама. Я нежданная нежность.