Я, пацаны, не пойму Монте-Кристо,
Лучшие годы ухлопал на месть,
Ведь, если, взять по понятиям, чисто,
Мог он скромнее себя преподнесть.
Прям смаковал свои жуткие планы,
Сети интриг разбросал, как паук,
Чтоб всех быков, кто нанёс ему раны,
Ждал в оконцовке тотальный каюк.
Только, по мне, намудрил он с атакой,
Надо вопросы попроще решать,
Пуля в живот и гуд бай, мазафака,
Аста ла виста, етить твою мать.
Бабки имел, бриллианты, рубины,
Супер наводку дал старый аббат,
Жил бы себе припеваючи, чинно,
Розы бы нюхал, растил виноград.
Пил бы вино, занимался туризмом,
Гайде бы пела ему для души,
Полный релакс всех систем организма,
Плюс, первоклассный, отборный гашиш.
Но, предпочел беспредел Монте-Кристо,
Шёл за окном девятнадцатый век,
И, если, взять по понятиям, чисто,
Как же уродлив, порой, человек.