Он не писал стихов мне или песен,
Не сочинял красивых, умных фраз,
Не говорил, что чувствовать хотел бы
Мой поцелуй хотя бы только раз.
Он мне не говорил ни о вселенной,
Ни о счастливых сказочных мирах;
Не говорил, что каждый день являюсь
Ему в его мечтаниях и снах.
Он не старался выглядеть умнее
И не рассказывал историй о себе,
Не пел лирических и грустных песен,
Не говорил, что эти песни обо мне.
Он не придумывал мне новых комплиментов,
Лишь в танце телом и улыбкой восхищался,
И когда ветер развивал мою прическу,
На волосы он тихо любовался.
И было мне всего приятней слышать
Простые и банальные слова:
«Нет ничего, любимая, прекрасней,
Чем ветер в твоих русых волосах».