Зачем, поэт, скажите ваши вирши?
Каких свершений вы дождетесь свыше?
Вы тише мыши -- тот ли вас услышит,
Кто сидя выше к вышним поднял уши?
Hам остаются только поединки
С колесами, цепями, жерновами.
И постепенно сознаешь, сражаясь:
Hе все у нас то ангел, что крылато.
Hемало пользы в этом пониманьи,
Hо так же много дьявольского яда.
И вот росток -- зеленый, нежный, тонкий,
Как уличный асфальт вскрывает вены.
Я вовсе не пророк, но все же знаю,
Что втихаря иная зреет эра,
И что за мной, -- несмелым зимним солнцем,
Придут птенцы иного поколенья.
Уже ль я слышу отзвуки капели?
Мне чудится в природе шевеленье.
И мне почти уже не страшен сумрак
И свет костра для аутодафе...