Раскланиваюсь на погосте -
Смотрите, какая боль!
Вы все - души моей гости,
А я - ваш шут и король.
Спектакль был сыгран умело,
Но все же, заметьте, - БЫЛ.
На то, чтоб продолжить дело,
Уже не хватило сил.
Finita - я умираю,
А губы в который раз
Заученно повторяют
Привычную пару фраз.
Внутри пустота и холод,
Во рту - полусгнивший крик.
И ваш эстетический голод
Мне вряд ли удовлетворить.
Раскланиваюсь без дыханья,
Без стука сердца в груди.
А кто-то кричит: "Пониманья!"
А кто-то молит: "Любви!"
А я, с головы срывая
Смешной шутовской колпак,
Лепечу, что умираю -
Но вам не понять никак.
И вы, рассмеявшись звонко,
Едва досмотрев финал,
Воскликните: "Сыграно тонко!
Ну прожил, а не сыграл!"
А смерть, обнажая кости,
Дает мне финальный знак...
Да-да, я уже на погосте -
Мертвец, король и дурак.