Ты

Все люди скрывают свои повадки,
Питаясь сном золотой лихорадки.
И, пухом прикрыв, опускают молоты.
Поэтому все мы болью исколоты.
Все делают вид, скрывают зевоту.
Но ты не такой, ты – ручной работы.