И что уже только не делала:
Мой лоб толстолобее всякого
Хоть память белее белого,
А он мне мерещится знаками
А он мне является истиной
Пророчит себя в мужья
Пожалуй, от этой мистики
Я скоро сойду с ума.
Он снова мелькает витринами
И контуром синим во тьме
Грозами и лавинами
Расходятся по земле.
И страшно мне, и не ясно мне
Кто он, день, мир или век?
Или просто опасно – прекрасная
Тайна закрытых век