Я возвращалась… В глубину ненаписанных картин, в пепел сожженных рифм… в апогей страха и бьющую по переносице свежесть весеннего воздуха… В калейдоскопе редкого не дотаявшего снега я видела каждую весну, в которой когда-то существовала… Сигарета падала, в неуклюжей попытке левитации, на асфальт и разбивалась на десятки огненных пылинок… Сердце боролось с сердцем и не побеждало… Они жили оба, чередуя свои ритмы друг с другом… И я никогда не узнаю, чьим было второе…
Для меня никогда не существовало понятия «следующая весна». Были: просто «весна» и «прошлая весна»… Сейчас я существовала в «просто-весне», той, которая автоматически появлялась на стенах лабиринта сознания, когда я слышала слово «весна»… Меланхолическая, простуженная весна Маркеса, в которой зарождалась новая жизнь… А точнее воскресала старая… Находясь на первой ступени регенерации, она бродила по прошлым воплощениям, вбирая в себя то, что считала нужным…
Она резала вены в юношеском бреду под горячими плитами воды и кидалась в объятия Нежности, не успев узнать ее настоящего имени…Она устремлялась к манящей близости Одиночества и пыталась стать сильной, бросаясь всем телом на железные прутья Призрака Независимости… Она смеялась над собой в полу-истерическом коридоре Осознания и плевала в зеркальные отражения у ворот Осуждения...
Она оставалась собой. В своей банальности, самомнении и ненависти к отражениям, она оставалась собой… Изо дня в день меняя свое лицо, проклиная собственное содержание и копируя чужие штрихи, она оставалась собой. В своей нежности, страсти и меланхолии…
Теперь она возвращалась… После очередного полета камикадзе… полета смертника в пустоту иллюзорного счастья… Она воскресала… Не веря ни во что, кроме писем, стихов и бумажных самолетов… Чей первый полет всегда становится последним…