Курорт болгарский, чудо-деревушка.
Унылый пляж. Здесь осень - не сезон.
Пасутся козы. В трауре старушка.
Бармен Иван зовет меня "моржом".
Мы здесь свои, сидим в кафе на кухне
И спорим о рецепте для блинов.
Еще немного - наша дружба рухнет,
Желудок ведь основа всех основ.
- У вас же не блины, а "палачинки",
Десерт, не настоящая еда,
В блине же главное - солидная начинка,
А впрочем, где у вас сковорода?
Друзья-болгары молча наблюдают,
Как мы колдуем с яйцами, мукой,
При этом "одобритнльно" кивают,
Язык у жестов здесь "чуть-чуть" иной.
Кафе закрыли, и с блинами в гости.
Идем во тьме по козьим тропам вверх.
Скамья и стол, и все предельно просто,
Вошла старуха, наш прервала смех.
Нам подала домашние закуски,
Вино в стаканах с запахом лозы,
Мы втолковать пытаемся по-русски,
Как баклажаны сказочно вкусны.
Через полгода в этой же деревне,
В поклоне голову седую наклонив,
Спешил старик походкою неверной
Навстречу нам, всех коз опередив...