Тот, кто раскрашивал крылья – не смешивал краски:
Резво ложились мазки на безлунное поле,
Звал - тихим голосом, после - удерживал лаской;
Билась в руках, задыхалась, темнела от боли…
Яркий рисунок померк в фейерверке затмений –
Солнце, гроза, удивление – мне не приснилось:
То, что казалось мне счастьем за долю мгновенья
Стало мучительной пыткой… И тонкое стило
После еще выводило – "...она была милой,
Яркой, веселой, смотрела, не щурясь на солнце,
Я ее даже не звал – но дождем ее смыло,
Впрочем, возможно по осени снова найдется…"