Хотелось быть лучше,
Но имидж шершаво-змеиным шарфом,
Удушающим душу,
Всё тянет и тянет обратно…
В пустом,
В трамвае пустом мысли дерзки,
Но кто-то, взглянув, улыбнётся украдкой,
Не зная, какой же я гадкий,
Не зная, какой же я мерзкий.
И те, кому мил,
Ужаснулись, расстроились, спали б с лица,
Заглянув ко мне в душу. Нет сил
Шарф шершаво-змеиный развязать до конца…
А те, кто мил мне, награждает пинком,
Как собаку, несчастную жалкую тварь,
Что ластится, виляя подбитым хвостом,
Терпеливо снося за ударом удар.
Или просто – глядят сквозь меня
И не верят, не верят, не верят, не верят,
Что я
Уже смотрю за окно, словно в двери,
Что катаю бредовые песни
С ми-минорным избитым квадратом,
Как эта…
Хоть тресни,
Хотелось бы верить в грядущее,
Да чтобы лучшее, не ледащее,
Чтоб не фальшивое, настоящее,
Да не забитое, не пропащее…
Я остаюсь
Поющим солдатом.